Вдохновение

[Zhanna]

Прямо как у Высоцкого:
Я щас взорвусь, как триста тонн тротилла,
Во мне заряд нетворческого зла.
Меня сегодня муза посетила,
Посетила, так, немного посидела и ушла.
У ней умелись веские причины:
Я не имею право на нытьё.
Представье: муза ночью у мужчины!
Бог весть, что люди скажут про неё.
Но всё же мне досадно одиноко,
Ведь эта муза - люди подтвердят! -
Засиживалась сутками у Блока,
У Пушкина жила, не выходя!
Я бросился к столу весь в нетерпенье.
Но, Господи, помилуй и прости!
Она ушла, исчезло вдохновенье
И три рубля, должно быть, на такси.
Я в бешенстве мечусь как зверь по дому,
Но бог с ней с музой, я её простил.
Она ушла к кому-нибудь другому.
Я, видно, её плохо угостил.
Огромный торт, утыканный свечами,
Засох от горя, да и я иссяк.
С соседями я допил и с друзьями
Для музы предназначенный коньяк.
Ушли года, как люди в чёрном списке,
Всё в прошлом, я зеваю от тоски.
Она ушла, безмолвно, по-английски,
Но от неё остались две строки.
Вот две строки - я гений! прочь сомненья! -
Даёшь восторги, лавры и цветы.
Вот две строки: "Я помню это чудное мгновенье,
Когда передо мной явилась ты!"

Так... навеяло...

[Дэвид Ф.Райт]

Да, Высоцкий был хороший поэт, и писал не только красиво, но и интересно.

[Venetzia!]

Влад, общественность просит - убирите свою кроличью физиономию со своего зарегистрированного ника. Вы нас пугаете не только своим ужасным видом, но и тупоголовием! Что ни слово - мат, что ни слово - выпендреж! С пожеланием наилучшего. 8)

Во-первых, мой ник -- хочу тащусь, хочу катаюсь. Во-вторых, мне плевать на общественность состоящую из одного крытика, да еще и гостя, ясно? В-третьих, вы давно в зеркало смотрелиси? Посмотрите и убедитесь, что иметь кроличью рожу не так страшно, как не иметь ее вообще... . В-четвертых, в предложениях "...просит - убирите свою кроличью физиономию..." и "Вы нас пугаете не только своим ужасным видом..." слова "свою" и "своим" -- сорняки! :P В-пятых, по себе людей не судят. В-шестых, процитируйте пожалуста хоть одно матное слово, написаное с моей клавы. В-седьмых...подрастите, молодой человек, и тогда все вокруг не будет таким уж тупым, матным и выпендрежным. А чтоб совсем убедить меня в своем юном возрасте, откройте тему с опросом "Убирать Владу Б. аватару иль нет?".

Базанов, я тебя люблю и тобой горжусь !_))))
Так держать!)

[Дэвид Ф.Райт]

Спасибо! Постараюсь.
А, вообще-то, это не слишком грубо было? Я, четто, написал, а потом подумал...

[Venetzia!]

Нормально, Влад!
Давно пора хамам давать решительный отпор!))))

[ЧП]

[ЧП]

Влад, я думаю, не грубо. Как психолог говорю если бы не высказлись - корили бы себя потом - а надо было сказать то, а потом то, а он бы ответил то... это называется невыплеснутые эмоции, которые , накапливаясь в душе, могут ее переполнить и будет нервный срыв. так что всегда надо свои эмоции выплескивать-хочешь что-то сказать, говори сейчас же, немедленно, а не подавляй себя.

[Дэвид Ф.Райт]

Это верно. Вместо того, чтобы думать о книге, будешь думать об этом неизвестном. Но тут уж, опять таки, дело в самодисциплине. Можно "забить" на него и спокойно писать книгу. Всмысле, не отвечать, проигнорить. Пусть побесицца...

[Стефания]

Говоря о вдохновение можно вспомнить известный случай
Однажды Антон Павлович Чехов гулял по берегу Черного моря, а на встречу ему шел мужик какой-то. Здоровый такой мужик, страшный, с бульдогом. А бульдог тоже страшный, некрасивый очень и слюни откуда попало текут, ужасный вобщем бульдог. Идут, значит, эти двое навстречу нашему великому писателю Антону Павловичу Чехову, и нет чтобы спокойно мимо пройти, не мешать гениальному драматургу, нет ведь. Бульдог возьми да и укуси Чехова, собака такая. А Чехов стоит на берегу Черного моря и чего сказать не знает. " Вот те, - думает, - и раз. Вот и прогулялся. Пойду домой и напишу чего чего-нибудь страшного." Пошел Антон Павлович Чехов домой и написал "Даму с собачкой".
Или вот как еще было.
Гулял однажды Михаил Юрьевич Лермонтов по лесу. Гуляет, значит, поэт, воздухом дышит. А вокруг березки, осинки, дубы, елки всяческие, грибы, опять же, ядовитые, мухоморы то есть, красота. И вдруг, ни с того, ни с сего, с огромной ели на поэта упала больша-а-а-ая шишка и как стукнет Михаила Юрьевича по голове. Растерялся поэт, чего сказать не знает. Хочется сказать чего-то такого, да неудобно: как-никак великий русский поэт, офицер к тому же, а стихами да словами всякими красивыми говорить - случай не тот. Вернулся Лермонтов домой, ходит по комнате, молчит, из последних сил молчит. Не выдержал: подбежал к столу, схватил перо, окунул его в чернильницу зло и накорябал на листке бумаги криво: "Мцыри", и так ему легко стало...