Роман "12 прикосновений к горизонту". Прикосновение 4.

[Миша Самарский]

__________________________________________________________________________

Предыдущее прикосновение: http://litclub.cvclinton.com/viewtopic.php?f=18&t=15910

___________________________________________________________________________


Прикосновение четвёртое

Проснулся я утром от запаха чеснока. Дядя Федя жевал сало и запивал холодным чаем из бутылки. Увидев, что я проснулся, он сказал:

- Вставай, соня, а то ты так никогда до Ростова и не доедешь. Есть хочешь?
- Хочу, - кивнул я. - Но чеснок…
- Да брось ты, - рассмеялся он. – Пока доедешь, он сто раз успеет выветриться. А к тому же, если девка тебя любит, то ей хоть, извини… Ладно не к столу будет сказано. На, - он протянул мне кусок сала и хлеба, - подкрепись. Больше ничего нету.

Более вкусного сала я никогда в жизни не ел. Скажу вам, такая вкуснятина. И почему я дома от него всегда отказываюсь? Вот глупый. А ведь бабушка всё время предлагала: на, внучек, сальца скушай. А я нос воротил, морщился. Ты посмотри, а оно, действительно, наивкуснейшее.

- Ну как? – спрашивает водитель. – Вкусно?
- Угу, - киваю.
- Домашнее, - говорит дядя Федя. – У меня кум всегда два-три кабанчика держит. Одного на ноябрьские валит, второго - на Новый год. Ну, а третьего - когда придётся, по весне. Семья у него большая. Пятеро детей. Мать, бабка ещё жива. А недавно тётку парализовало, так он и её домой привёз. Добрейшей души человек. Дочку мою крестил. Кстати, у меня дочке скоро шестнадцать. Она у меня тоже стихи любит. Даже сама что-то сочиняет. Только стесняется нам с матерью показывать. Как ты говоришь автор-то твой ночной?
- Бродский, - говорю. – Иосиф Бродский.
- А, точно, - Фёдор легонько хлопнул ладонью себя по лбу. - Скажу ей. Может, знает такого.
- Да, конечно, знает, - говорю. – Если стихи любит. То мимо Бродского не пройдёт.
- Ага, скажу ей обязательно.
- Дядь Федь, - вдруг вспомнил я. – Погодите! У меня тоже еда есть. Блин, как же я забыл.

Я нырнул в рюкзак и выудил оттуда пакет с продуктами.

- А ну-ка, что там у тебя? – заглядывая в пакет, спросил дядя Федя. – Колбаса? Это сразу можешь выбросить в окошко…
- Это ещё почему? – удивился я.
- Да потому что колбасу жрать нельзя. Это отрава.
- Что вы такое говорите, дядь Федь? – опешил я.
- Ты слушай, что тебе взрослые люди говорят, - настаивал на своём мой спутник.
- Ну, дома у меня тоже взрослые люди, - возразил я. – Но колбасу все жр… в смысле едят.
- А знаешь почему? – хитро сощурился дядя Федя.
- Почему? – раскрыл я рот.
- Потому что они никогда не видели из чего и как делают колбасу.
- А вы видели? – улыбнувшись, спросил я.
- Да.
- Расскажите, - потребовал я.
- Ты что, хочешь мне весь завтрак испортить? – дядя Федя взял из моих рук палку колбасы и выбросил её в окно. Я и ахнуть не успел. – Так, а это что? Сыр? О! Сыр – это хорошо. Сыр он и в Африке сыр.

Дядя Федя аккуратно отрезал два куска сыра, один протянул мне, а второй отправил себе в рот.

- А это что за пойло у тебя? – он кивнул на бутылку.
- Это квас, - ответил я и гордо добавил: - между прочим, домашний. Бабуля моя делает…
- Серьёзно? – вздёрнул брови дядя Федя. – А вот это уже хорошо, ну-ка плесни мне кваску, - он протянул мне стакан.

Я налил шипящего напитка, подождал, пока осядет пена и добавил до полного. Дядя Федя жадно сделал несколько глотков, оторвался от стакана, вытер рукавом пену с губ и прокряхтел:

- Хорош квасок! Вот это напиток! Ой, хорош! Дай бог твоей бабуле долгих лет жизни!

SMS

Маша: Привет! Ты где?
Я: На трассе стоим. Машина сломалась
Маша: Ужас! Холодно?
Я: В машине тепло. Что-то с колесом, ехать не можем.
Маша: И что теперь?
Я: Да не волнуйся, Маш, что-нить придумаем.
Маша: Я переживаю.
Я: Как поедем, сообщу.
Маша: Ок. Жду.



После роскошного завтрака мы принялись ловить машину. Через некоторое время остановилась легковушка с двумя парнями. Номер ростовский.

- Земляки, будьте добры, - обратился к ним дядя Федя, - возьмите пацана. Боюсь, как бы мне тут ещё одну ночь не пришлось ночевать. Запчасти только к вечеру подвезут.
- А куда он едет? – спросил водитель «Жигулей».
- В Ростов.
- Да ты не смотри на номера, я по доверенности езжу. Мы в Воронеж едем. Хочешь? Садись, - обратился парень ко мне. – Всё ближе к дому. А там поймаешь и до Ростова. Поедешь?

Я оглянулся на дядю Федю. Он подтолкнул меня и сказал:

- Садись, садись! Соляра закончится, мы тут и околеем с тобой.
- А как же вы? – спросил я.
- Ой, - махнул он рукой. – Мне не привыкать. Ты за меня не переживай. Поезжай-поезжай. Телефон мой запиши. Может, когда позвонишь. Он продиктовал номер, я записал прямо в трубку.

Мы попрощались. Я сел на заднее сиденье, и мы отправились в путь. Минут через десять второй парень, что на пассажирском сиденье, повернулся ко мне и спросил:

- Тебя как зовут-то?
- Миша, - отвечаю.
- А меня Андрей, - говорит. – А его, - он кивнул на водителя, - Виталием зовут. Ты сам-то откуда?
- Из Москвы, - отвечаю. – К родственникам решил в Ростов съездить.
- А этот камазист кто? Родич твой?
- Так знакомый, - говорю. – А что?
- Ничего, просто спрашиваю. Ты знаешь, Миха, мы ещё в одно место по пути заедем. На Куликово поле. Я давно хочу посмотреть, что там. Ты как? Не против?

Странный человек. А как я могу быть против, если мы в одной машине едем? Да мне и самому интересно взглянуть на Куликово поле.

- Конечно, не против, - говорю. – Сам с удовольствием посмотрю.
- Ну и хорошо, - улыбнулся Андрей. – Тут недалеко от трассы.

Как оказалось, это «недалеко» пятьдесят с лишним километров. Это только в одну сторону. Да ещё дорога такая, что не разгонишься. Отвратительная дорога. Летом, может, она и нормальная, но зимой страху я натерпелся. Особенно когда встречная машина идёт. Кажется, что сейчас в кювет слетим. Где-то километров за двадцать до Куликова поля проехали деревню Михайловское.

- Мишка, - обернулся Андрей, - деревня не в честь тебя называется?

Я улыбнулся шутке, а через ещё несколько километров появился населённый пункт Кресты.

- А это в чью честь? – пошутил я.

Но Андрей только развёл руками.




Если честно, мемориал мне не понравился. Чёрный, а наверху золотой купол. Почему чёрный памятник? Не нравится. Было бы гораздо красивее, если бы памятник был белым. Не знаю, может, я и заблуждаюсь. Но мне вот так показалось. Храм с лазурными куполами понравился, а чёрная стела – нет. Недалеко от мемориала расположено кафе. Там мы на скорую руку перекусили и направились в посёлок Монастырщина, где расположен ещё один храм и памятник Дмитрию Донскому. Поразили меня слова на постаменте, принадлежащие Дмитрию Донскому: «Пришло время, братья. Время брани нашей. И настал праздник пречистой Богоматери… Если останемся живы – ради Господа. Если умрём за мир сей – ради Господа!» Вот как. Вот она вера настоящая. Живы останемся – ради Бога. Умрём – всё равно ради Бога. Как сильно сказано! Прямо за душу берёт.

Красив и величественен памятник Дмитрию Донскому. Стоит он со склонённой головою, крепко сжимая в руках могучий меч. За его спиной бескрайняя земля русская. А по линии горизонта деревья стеной. Кажется, протянешь руку и прикоснёшься к ним. Я сделал фотку Дмитрия Донского на телефон и отправил Машке ММС.

SMS

Маша: Где это ты?
Я: Отгадай.
Маша: Не знаю.
Я: Куликово поле. Дмитрий Донской. Здесь тоже есть река Дон, но маленькая.
Маша: Как ты туда попал?
Я: Ребята заехали. Я пересел на легковушку.
Маша: Когда будешь в Ростове?
Я: Теперь, наверное, только завтра. Парни едут до Воронежа.
Маша: А где ты будешь ночевать?
Я: Ещё не знаю. Может, в ночь выеду на какой машине.
Маша: Господи! Миша, я уже вся испереживалась. Как ты там?
Я: Маш, да всё нормально. Ну что ты так волнуешься?
Маша: Приезжай поскорее. Я тебя жду.
Я: Еду-еду. Целую. : )
Маша: Целую.

По дороге мне пришли в голову почему-то такие стихи:

Спасибо, Русь, за песни и мотивы,
За мудрость, пережившую века,
За реки и озёра, и за нивы,
За белые родные облака.

Спасибо тебе, Русь, за звон пасхальный,
Спасибо за берёзовых невест.
Прости меня за долгий путь печальный,
За взваленный тебе на плечи крест…

И вдруг я вспомнил. Сегодня же – двадцать девятое декабря. У Макса Полежаева (это муж моей двоюродной сестры) день варенья. Надо же! Случайно вспомнил. Ему сегодня исполнилось двадцать восемь лет. Я написал ему поздравительную СМС-ку. Через пять минут получил ответ: «Спасибо. Приезжай в гости». Эх, Максим-Максим, знал бы, откуда я тебе СМС-ку послал. Как хорошо, что вспомнил о дне рождении. А чтобы впредь ничего не забывать, я недавно включил у себя в телефоне «напоминалку». Вы знаете, прекрасная штука. Вбиваешь туда все дни рождения, памятные даты и прочее. Людям приятно, когда о них вспоминают и вовремя поздравляют. Хоть я и не обижаюсь, когда кто-то из друзей или родных не поздравил меня с днём рождения или с праздником, всё же сердце волнуется, когда забывают. Наверное, так у всех. Обязательно пользуйтесь услугами «напоминалки» и не забывайте поздравлять своих близких. Мне кажется (ну и обзовите меня наивным – не рассержусь), что, если все будут вовремя друг друга поздравлять, мир чуточку станет добрее. Очень много обид происходит из-за забывчивости. Мне так кажется.


Продолжение: http://litclub.cvclinton.com/viewtopic.php?f=18&t=15912

________________________________________________________________________