РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬСКИЙ КЛУБ

За пару дней накидал новую историю, продолжая насущную тему, мне интересен ваш комментарий.

***

Их было двое среди залитого ночью пустыря. Усеянное холодными огнями покрывало расстелилось над пьяными головами, кутаясь в дым последней сигареты, раскуренной на двоих. Алкоголь неохотно отпускал из своих объятий, передавая верх измотанному бессонницей разуму.


— Да ну его к черту, Лёнь, — коротко стриженый парень лет двадцати на вид с прыжком взобрался на крышу старенького автомобиля. — Хорош убиваться.

— Да не убиваюсь я, — Лёня поправил взъерошенные прохладным ветерком волосы, усаживаясь рядом с другом. — Жень... А кого я обманываю? Да, я не знаю, что мне дальше делать. Я потерял всё! ВСЁ ПОТЕРЯЛ, СЛЫШИШЬ?

— Тоже мне потеря, — Женя наигранно усмехнулся, втягивая дым в легкие. — Жизнь, всего-то...


***


— Убирайся, Лёнь. Пошел вон! — Таня смотрела на меня глазами хищника, размазывая по щекам наигранные слёзы. — ВОН Я ГОВОРЮ!


Я молчал. Молчал и смотрел на чужую одежду, которую девушка пыталась от меня спрятать. Всегда удивлялся ее актерскому мастерству, но сейчас у нее выходило откровенно плохо.


Мерзко и противно наблюдать за тем, как один из близких людей с легкостью наступает на тебя ногой, будто на истлевшую сигарету, а затем еще и пытается сбросить вину на тебя.


Фразы-клише: "Ты сломал мне жизнь", "Я убила на тебя лучшие годы" и прочее. Какого черта?


И вот я, развернувшись, ухожу, а она выкрикивает мне в спину ругательства. Конечно же, я замечаю плохо скрываемую довольную ухмылку. Конечно, я слышу смех за закрытой дверью.

Всего-то потерял любимого человека. Плевать, ведь чем больше мы теряем — тем становимся сильнее.


***


Осенний дождь бьет по капюшону куртки, стекая тонкими струйками по черной материи. Я стою один в толпе почти что незнакомых мне людей и смотрю на надгробие.


"Крылова Анастасия Сергеевна. 1968 — 2016"... Мама — пожалуй, последний оставшийся в моей жизни человек, что был хоть как-то близок, покинул меня. Она ушла туда, где лучше, я точно знаю.

Не знаю, как мне дальше... Но, может быть, выживу, раньше как-то получалось.


Еще одна потеря, еще сильнее я должен стать, но почему я не чувствую силы? Почему я ощущаю лишь боль и пустоту?


***


Тяжелая сумка с вещами летит с обрыва вниз, на разбивающиеся о скалы волны свинцового цвета.


Документы, вещи, телефон. Терять уже вошло в привычку. Вниз и к черту, пусть вода поглотит всё это.


Остаюсь наедине со своим другом — стареньким автомобилем, да полным багажником денег, вырученных с продажи имущества. Я должен был всё потерять, должен был стать сильнее.


***


Парень, на вид мой ровесник, будит меня стуком в окно и просит впустить внутрь. Впускаю бедолагу, что мне? На улице холодно, а вокруг — ни души.


— Женя, — он протягивает мне руку. — Спасибо, что пустил. Опоздал на свой автобус...

— Лёня, — приветствую своего нового знакомого. — Да нет проблем. Скажи лучше, куда едем?

— Куда? — Женя посмотрел на меня моими же глазами. Глазами потерявшего всё человека, не знающего, что ему дальше делать. — Да куда глаза глядят.


Мы летим на полной скорости по безлюдной трассе, по очереди глотая дорогущий виски прямо с горла. Я смеюсь, наверное, в первый раз за последние несколько лет. Этот момент — пожалуй, единственное, что не хочется терять...


***


— Всего-то жизнь... — Лёня вторит своему другу, забирая у него сигарету. — Всего-то всё.


Друзья смотрят, как люди в форме вытягивают два изуродованных трупа из старенького автомобиля, на крыше которого сидят. Коротко стриженный и длинноволосый. На оба тела тяжело смотреть. Их погружают в черные мешки, избавляясь от неприятного зрелища.


— Чем больше мы теряем — тем становимся сильнее, Лёнь, — Женя поднимается на крыше во весь рост и переводит взгляд в небо. — Пойдем. Нас уже заждались.

V.Kazakovski
странно, а мне почему-то вспомнились слова из старой песенки - "Если к другому уходит невеста, то неизвестно кому повезло...." Наверное, опыт- сын ошибок трудных.

Автор, постарайтесь сохранить эти два последних текста. А лет через десять перечитайте, уверен - здоровый смех Вам пойдёт на пользу.

Первый текст был намного сильнее, там была ПРИЧИНА исхода дела. А тут бросила, изменила - совсем не причина.

Oleg писал(а):Автор, постарайтесь сохранить эти два последних текста. А лет через десять перечитайте, уверен - здоровый смех Вам пойдёт на пользу.

Ну почему для смеха. Люди же не от веселой жизни прыгают, вешаются. Может для кого-то и смешно, а на самом деле суровая реальность. Кстати есть тема для следующего рассказа. Как раз про ту реальность которую мы сами себе рисуем.

Татьяна Ка. писал(а):Первый текст был намного сильнее, там была ПРИЧИНА исхода дела. А тут бросила, изменила - совсем не причина.

Ну да, конечно, тут на скорую руку написано, но спешу подметить, что там не только расстование с девушкой, но и рано ушли родители. Так же могу добавить, ГГ не сам пошел на этот шаг, а судьбу его решил случай, все же пьяное вождение... А напиться, думаю достаточный повод после такого.

V.Kazakovski писал(а):

Татьяна Ка. писал(а):Первый текст был намного сильнее, там была ПРИЧИНА исхода дела. А тут бросила, изменила - совсем не причина.

Ну да, конечно, тут на скорую руку написано, но спешу подметить, что там не только расстование с девушкой, но и рано ушли родители. Так же могу добавить, ГГ не сам пошел на этот шаг, а судьбу его решил случай, все же пьяное вождение... А напиться, думаю достаточный повод после такого.

Что из этого конкретно вы ставите во главу угла, смерть родителей, расставание с девушкой, пьянство?.. Родители умирают у всех. Если там не существует психологической привязки, полной зависимости, от этого не прыгнешь. Изменила баба - да, это повод напиться, но не более того. Если кому-то скажут:" А давай-ка по этому поводу сиганем...", скорее всего сами и полетят. А напился, сел пьяным за руль это совсем из другой оперы, как причина "сигануть" для читателя едва ли прокатит. Вы бы еще косячок предложили и философские размышления о загубленной жизни. Не убедили.

V.Kazakovski
в принципе оживить тему можно. В жизни видел ситуацию, когда один откровенно манипулирует, а другой сидит на "эндорфиновой игле". Тогда после расставания начинается химическая ломка в прямом смысле. В мире современном большая редкость, но встречается. Помогают только таблетки.

V.Kazakovski, добрый день.
Пожалуй, стоит похвалить вас за стиль. Он есть. Если рассматривать текст исключительно с позиции стилистической -- всё очень даже неплохо.
Всё остальное -- уж простите, но клише, банальщина до зубовного скрежета.
К примеру, осень, дождь, чёрная мантия... Свинцового цвета волны, скалы... Я это видел в миллионе графоманских рассказов. То есть не сами дождь или осень плохи, спокон веку их художники слова используют в своей палитре, а сама ваша подача банальна.
Да, безусловно, трагедии у людей очень часто одинаковы. Жизненных сюжетов вообще раз-два и обчёлся. Но в том и суть писательского мастерства -- уметь писать на старую тему каждый раз по-новому.

Странные у вас души героев, однако. Сидят на крыше, рассуждают о бренном, курят, ёрничают:

V.Kazakovski писал(а):— Хорош убиваться.

— Да не убиваюсь я,

Уже убились. Дальше еще забавнее. Леня-привидение вопрошает, причём душераздирающим КАПСЛОГОМ:

V.Kazakovski писал(а):я не знаю, что мне дальше делать. Я потерял всё! ВСЁ ПОТЕРЯЛ, СЛЫШИШЬ?

Умница. Вовремя задался вопросом "Что дальше делать?" Аккурат после смерти.
Не получается у меня сопереживать герою.

Куда торопились, выкладывая текст? Первый абзац уже показателен

V.Kazakovski писал(а):Усеянное холодными огнями покрывало расстелилось над пьяными головами, кутаясь в дым последней сигареты, раскуренной на двоих.

Расстеленное покрывало неба, по-вашему, куталось в дым последней сигареты? Где-то перемудрили или не так выразились.

V.Kazakovski писал(а):Алкоголь неохотно отпускал из своих объятий, передавая верх измотанному бессонницей разуму

Возможно, вы хотели сказать "Алкоголь неохотно отпускал из своих объятий, одерживая верх перед измотанным бессонницей разумом.