РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬСКИЙ КЛУБ

Прошу, не проводите параллели между мной и рассказом. От себя я добавился очень малое.
Это история о том, что может произойти с человеком, до чего он может дойти, слепо следуя за мечтой.

_____
Чистый лист. Снова лихорадит. Как же мне это осточертело!
Я сижу один, в темной комнате. Плотные шторы успешно хранят меня от мирской суеты за окном. Я живу один, в темной комнате, которая с годами приобрела поистине титанические размеры. Теперь весь мир вне меня, и я вне мира.
Последние два года, заволокло мраком моего сознания. Будь проклят тот день когда я открыл первую книгу… Будь проклят тот час когда я воодушевленный ее историей, наконец-то закончил свое пустое странствие и обрел мечту!
Теперь, одинаковыми вечерами я просиживаю за этим дряхлым столом перед светящимся монитором, изнуряя уставшие глаза в приторно белый лист. О, да… это была прекрасная мечта. С горьким смехом вспоминаю свои первые робкие шажки к ее возвышавшемуся где-то очень, очень далеко трону. Как наивно я полагал, что очень быстро, буквально за один год достигну определенных успехов…
Черт!
…
Все мои истории пусты. Все переживания напрасны.
Теперь я четко знаю и вижу, какого же это – создавать. Если на свете и существовал бог, то он погиб, стоило ему закончить свое творение.
Каждая мысль, каждый новый сюжет, осевший на ненавистном белом листе, опустошает мой мир. Словно за спиной стоит неведомый демон, который макает в мою душу свое адское перо, используя ее вместо чернил, а дальше эффект марионетки…
У меня нет жизни. Одиночество прекрасно, но оно словно паразит кормится жизненной силой, отдавая взамен очень многое: злость, равнодушие, отчаяние.
Я не могу следовать шаблонам. Я не могу воссоздать свое, прочитав одну из лучших книг. Она охватывает мое сознание и пленит его. Так что мои собственные мысли, некогда так ярко блуждавшие во мне меркнут. Я не умею писать.
Я не умею писать!
Может это недостаток опыта, усердия, усидчивости, или даже полное отсутствие таланта. Я не знаю. Но я хочу писать! Но как? Прослыть жалким графоманом? Упрямым болваном не захотевшим понять, что это вовсе не мое. Но я тогда не знаю, что в этом мире можно назвать моим.
Воображение.
Я всегда видел больше своих сверстников. Но скудность ума мешала это выразить и даже не давала понять, что я вижу большее! Я считал себя обычным парнем, и был этим доволен… Глупец! Теперь я корю себя за такие мысли. Теперь я жалею, что не заставил себя раньше сесть за этот ослепляющий, ухмыляющийся лист.
Я так много потерял из-за нее. И совсем, совсем ничего не приобрел. Постоянно гложет сомнение, смогу ли? Но я не могу остановиться, я нечего не могу с собой поделать. Это словно самый лучший в мире наркотик. Это безумие. Я безумен!
Вечера сливаются в год. Очередной год. Я, белый лист, и отказы. Отказы равносильны лезвию ножа в вашем сердце. Вы вгоняете его по самую рукоять, и ждете, ждете, ждете… Наконец приходит ответ и суетливые глаза впиваются в строчки. Очень короткие строчки. Равнодушно. Безразлично. Но потом, проходит немного времени, и вы начинаете крутить эту ручку, торчащую из вашей груди. Это не боль, наказание.
Чтение теперь почти не доставляет мне удовольствия. Теперь я смотрю на книгу с некоторой завистью. А бывает, прочтешь что-то и тошно становиться и обидно, от того что это откровенная глупость. Но изданная, изданная глупость!
Мои глаза бегают по строкам, даже когда я сплю. Это стало манией, я постоянно что-то читаю, ведь это опыт, это та жила с помощью, которой они достигли своей цели.
Я устал.
Моя жизнь превратилась в ад.
Мое будущее ясное и четкое только в моих мечтах! У меня больше нет друзей. Родные меня не понимают, да и не понять им. Я постоянно нахожусь в беспокойстве, мои мысли меня не слушаются. Стоит выйти на улицу и кругом нет ни зданий, ни людей, только сюжеты. Целые тома жизней. Но я не могу за них ухватиться, у меня постоянно что-то ускользает прямо из рук. Я не вижу главной истории.
Мистика.
Мне по душе такой жанр. Ведь мир не загадочный, он пресный, заурядный. И нет чудес, и нет фантазий. Все в этом мире продиктовано человеком и природой. Я всегда стремился к необычному, я долго верил в невероятное, невозможное. Но как и многих меня постигло разочарование… Но нет, я заставлю всех поверить! Я воскрешу сгинувших демонов, и вы увидите, вы нарисуете их себе, и ваша память даст им долгую жизнь.
Но это было…
Что-то не так.
Я, кажется, не здоров. Меня посещают сны, плохие сны. Сколько прошло времени? Сколько это еще будет продолжаться? Я боюсь.
Заметил что-то за шторой и тут же забыл. Не могу вспомнить последний сон, я видел себя со стороны, сгорбившимся перед экраном. Кажется, я был уже стар. Да, мою голову покрыл пепел годов, и кожа стала морщинами. Я, тот я, что смотрел со стороны, приблизился и… что было дальше… да, я взглянул на экран, все тот же белый лист, черт, тот же белый лист!
Не могу спать, не хочу. Нужно работать, нужно читать, писать, фантазировать, видеть, нужно что-то делать, так не может больше продолжаться, так не должно быть, сколько еще? Боже, сколько еще?!
Моя фантазия, плод моего жадного до всего запретного воображения, вышла за рамки моего воспаленного сознания. Я не могу ощутить реальность. Моя темная комната, стала тюрьмой. Да она и всегда ей была. Два мира реальный и вымышленный слились в один, один ужасный мир полный страхов и ужасов порожденных мною же. Те демоны. Существа так живо представленные, созданные мной, вырвались. Они снуют вокруг стола и шепчут мне ужасные вещи, непостижимые. Я бью по клавишам, не видя того что создаю, мои пальцы окостенели и не слушают слабые приказы пораженного мозга. Остановись… Когда это произошло? Что произошло? Кто я? Что я такое?
Ночь, день, свет, тьма.
Мрак.
В полной тишине, не видя ничего кроме густой темноты, я пишу историю, о том чего не ведаю. Я не слышу своего сердца, я не слышу своей мысли. Я не чувствую что живу. Я умер.
Но это не фантазия. Они, правда, здесь, вон там, в углу притаились, они меня ждут. Ждут, когда я поставлю точку, одну, последнюю точку чтобы провести черту, и объединиться со своим создателем.
Я не боюсь их, я пуст, все, что было осталось на этом кровоточащем белом листе…
И теперь, когда я их воззрел, когда добился, оживил, создал… теперь я готов.

Поддержу... похоже...

В чем поддержите？Не скупитесь на слова Татьяна.

Поддержу вашего героя в метаниях.

А вам не кажется что у вашего героя не творческие муки а обычное нервное расстройство? В чем идея вашаго рассказа? Я ничего не понял. Творческий кризис? Или болезнь? Из текста я понял что второй вариант в самый раз. Если в этом смысл вашего рассказа то вам все удалось. Но читать неприятно. С уважением.

Вы будете очень сильно удивлены, хотя возможно и не будете, но всё, что вы написали о том, что герой якобы видит больше всех (извините, с телефона, без цитат), что он понимает больше всех. И типа какой он был глупец когда считал себя и бла-бла. Сколько таких вот «прозревших» живёт на необъятных просторах этой планеты.
Раньше, когда еще не было Интернета, наплыв после очередного всплеска активности приходился на редакции газет, различные комитеты органов власти, и прочие структуры.
Сейчас, в пик активности, часть этих «одаренных» личностей принимает на себя Интернет.
А в остальном у вас все верно и правильно. Вы очень верно передали эмоциональную составляющую главного героя.
Жаль только, что настоящие прототипы так и не узнают себя в этом тексте.

Хорошо раскрыт внутренний мир творческого человека, мне кажется, внутренние противоречия, метания. Вполне не плохая зарисовка.

Ну если это творческие муки то этому герою рассказа нужно бросать это дело и заняться чем то другим. Силой выдавить из себя то чего нет, невозможно. Абсолютный абсурд. Вот так мучать себя и искать в себе Толстого, может только бездарно сть. Талант тем и отличается от остальных что ему не надо выдавливать из себя. У него все это есть. А вот так сидеть и тупить на чистый лист может только человек не на своём месте. Я всю жизнь занимался созданием технологий в АН, иногда месяцы уходили на поиск решений, но вот так никто не тупил, каждый день находили новые и новые идеи, пока не попадали на оптимальную. Я хочу сказать что у творческой личности идей полно, и он их генерирует каждый день новые. А бездарь тупо смотрит на чистый лист. Так что вашему герою надо сменить вид занятий. Может стать продавцом. Хотя бездарь в любом деле будет тупить. Если в человеке есть творческое начало то в любой деятельности он его реализует.

И правда, иногда думаешь, а может, ну его...., а? Это нормально, и Антон Палыч жаловался однажды что "совсем пустой". Оно и понятно. В конце концов не болты по технологии точим. И там-то иногда и резцы ломаются и СОЖ (смазывающе-охлаждающая жидкость) заканчивается, а тут - мозги всё же. Беречь надо, хотя известны случаи когда человек имея всего 15% мозга, остальное - вода, жил себе и работал на заправке. Вот и догадайся, каким местом мы думаем.

Лесник писал(а):Ну если это творческие муки то этому герою рассказа нужно бросать это дело и заняться чем то другим. Силой выдавить из себя то чего нет, невозможно. Абсолютный абсурд. Вот так мучать себя и искать в себе Толстого, может только бездарно сть. Талант тем и отличается от остальных что ему не надо выдавливать из себя. У него все это есть. А вот так сидеть и тупить на чистый лист

А при чём тут чистый лист и сидеть тупить? Тут о грани между внутренним миром человека и внешним миром. О противоречиях между этими двумя аспектами жизни. Об уходе во внутренние переживания и т.п. В общем, человеческим языком это трудно объяснить. Вот автор попытался.

Антон Павлович жаловался но особо не переживал и не терзал себя так как ваш герой. Он знал что если сегодня не идёт то и не стоит доводить себя терзариями. Вдохновение силой воли вызвать нельзя. Чехов знал что пройдёт неделя или месяц и вдохновение вернётся. Если ты написал хоть одну толкочвю вещь и дальше идей нету, то ты знаешь что так же как и первый раз вдохновение придёт и второй раз. Опять сравниваю с "резцами" творческий процесс одинаков и там и там нужна идея а потом и в технике и в писательстве и в живописи наступает период обрамлении идеи в понятные формы. Опять привожу свой пример, на третьем курсе курсе ин титута мы с товарищем придумали идею волнового насоса для перекачки пульпы( вязкая жидкость, грязи и прочее) и потом почти два года конструкторських и опытных работ, прежде чем получили авторские права. После этого при работе в КБ, я всегда был уверен что смогу решить поставленную задачу. И потому не давил себя и не терзал, искал идеи, способы решения. Вот того что вы пишете не было ни у меня ни у всего коллектива КБ. Я надеюсь вы не будете отрицать что в Академии Наук работают творческие люди. А творчество оно везде одинаково и тот же академик Королев не менее талантлив чем Чехов.
У вашего героя скорее муки посредственности он не верит в себя, в свой талант а значит он бездарь

Лесник писал(а):......

Вы счастливый человек.
А, мне вот эти муки (чуть не написал суки) знакомы.
Но мне опять же легче — я спокойно признаю себя бездарем. И мук типа «не могу не писать», ни других «ни дня без строчки» я не испытываю. Я могу не писать и спокойно жить. Но я же бездарь, мне проще.
Но когда пишу муки и терзания «чистого листа» мне знакомы до слез.
Но опять же — я бездарь, и как мне избежать сей муки?
Правда я где-то читал, исследования ученых, и отнюдь не британских, а вполне таких значимых ученых — о том, что в течении своей жизни каждый человек способен создать один шедевр.
Будь то насос, картина, шикарный афоризм, стихотворение, и даже пьесу, и даже небольшую повесть.
Абсолютно каждый человек! Но правда всего один раз.
И повторить свой успех может далеко не каждый.
И когда ты каждый вечер можешь писать разные истории, создавать новые насосы, выдавать новые афоризмы или стихи, пьесы и рассказы это и есть талант. Это и есть дар.
Правда теперь я не знаю стоит ли верить этим ученым? Ведь, как я уже сказал, это были не британские ученые, а обычные ученые мужи.
Вот и вы тоже говорите, что, мол, учеными работами занимались....

Не верьте этим учёным. На самом деле , все зависит от личности, тот же Пушкин писал легко, на одном дыхании а Высоцкий писал свои песни очень трудно кропотьивым трудом. Я стою на том что все люди обладают своим особым талантом и важно им найти ему применение. А вот если для него творческий труд изнурителен и полон разочарований, провалов и прочего, то ему стоит поискать другой вид творчества, где все придёт легко.
Ну может вы знаете пример творческой личности одного шедевра??? Я не знаю.
И ещё Вам совет, н когда не называйте себя бездарем, даже в таком споре как со мной,. Вы тем самым программирупте себя на неудачу.

Лесник писал(а): На самом деле , все зависит от личности, тот же Пушкин писал легко, на одном дыхании а Высоцкий писал свои песни очень трудно кропотьивым трудом.

А можно вопрос - вы лично общались с Пушкиным?
Вы сидели в одной компании с Высоцким?

Не верьте этим учёным.

Я обязательно воспользуюсь вашим советом. И перестану верить ученым прямо сейчас. Правда начну я с вас. Вы же ученый? Ну по вашим словам вы науке отдали много лет. Только если все ученые пишут с такими ужасными ошибками, то тогда я понимаю почему наша страна в *опе....

Ну может вы знаете пример творческой личности одного шедевра??? Я не знаю.

Так это же эффект одного шедевра. И авторство такого шедевра обычно трудно и установить, и самое главное, еще труднее зафиксировать.
Понимаете, для того чтобы объяснить вам этот феномен одного шедевра мне потребуется читать вам лекцию минимум часа на полтора. Приводить различные статистические данные, параллельно затрагивая эффект "слава на 15 минут", и много чего другого. Я вам честно скажу, мне лень. И во-вторых мне придется очень много чего вспоминать и перелистывать литературу. А мне этого не очень хочется. Так, что ищите подтверждение этому, или отрицание, сами...
А вы действительно в науке работали???

И ещё Вам совет, н когда не называйте себя бездарем, даже в таком споре как со мной,. Вы тем самым программирупте себя на неудачу.

Вам знаком такой вид юмора как сарказм?
Ужас. Как страшно жить. (с)

Ну не знаю... мне рассказ и понравился и нет. В конце не совсем понял про демонов, а так, все передал, чувствуется что писал от души）

Достаточно большой текст о всём понемногу, а почти в конце, одна строчка - самая главная.
" ... я пишу историю, о том чего не ведаю. Я не слышу своего сердца, я не слышу своей мысли. Я не чувствую что живу".

Пока не научишься обычной жизни, нет смысла "бодаться" с белым листом, он всегда победит, оставаясь белым и чистым.

Для Попрыгунчика.
Уважаемый товарищ. Вы совсем запутались и записали мен в учёные. Я вас сразу успокою, ни одного дня в своей жизни ученым не был а то что ваша страна в го. не, так не моя вина, видать ваши учёные го.. но. Для тех кто в танке уточняю ещё раз : я работал в КБ при НИИ АН. Наукой занимаются в НИИ. КБ занимается внедрением в производство научных разработок посредством создания технологии , это и есть моя работа. Так что не переживайте так.
А что это Вас товарищ Попрыгунчик, вдруг потянуло на беседу со мной? Помнится вы клялись как пионер что будете обходить меня стороной. Я уж было расстроился. А нет. Тянет вас ко мне как магнитом. Мне не жалко, могу и с вами поспорить. Но вы тогда постарайтесь по делу и поменьше своих комплексов на меня. Это лишнее.

Лесник писал(а): ваши учёные го.. но.

Да у вас, батенька, талант в написании всякой пурги!

Oleg писал(а):Пока не научишься обычной жизни, нет смысла "бодаться" с белым листом, он всегда победит, оставаясь белым и чистым.

А как это сделать, научиться обычной жизни？

Татьяна Ка. " Да у вас, батенька, талант в написании всякой пурги!"
Татьяна, вопрос не ко мне, успокойте озабоченного Попрыгунчик, это его идея что учёные го.. но. Это его прямой текст.
В чем и где пурга? Вы как то странно в мою сторону обвинения ставите. Приструните неврастеника Попрыгунчика и все будет хорошо. Этот товарищ постоянно мне пишет гадости. Может ему полечиться? Я же только отбиваюсь от его истерических выпадов.
Будьте любезны, укажите где пурга? Ответ Попрыгунчику не в счёт там какой привет, такой и ответ.

Татьяна Ка. писал(а):Да у вас, батенька, талант в написании всякой пурги!

А как все хорошо начиналось.
И слог был хороший, и языком товарищ владел.
Правда все закончилось как всегда — пшик он и в Африке пшик.

Лесник писал(а):Для Попрыгунчика.
.....

Вы, что и правда ничего не понимаете?
Вы делаете мне смешно.
Ужас.
И эти люди борются за почетное звание «дом высокой культуры и быта». (с)
Ужас, ужас....

Для обоих неврастеников: если не умеете отличить литературный спор от детской обзывалки "дурак - сам такой" это ваши проблемы. Иметь собственную точку зрения право каждого. Навязывать ее кому-то - бесперспективное занятие.
Конкретно для вас, Лесник. Вы уже не первый раз касаетесь политических убеждений. Держите их при себе. Если невмоготу - найдите подходящий форум, где можете изливать любые ваши взгляды. Вас там поддержат. Может, даже национальным героем станете. А здесь мы занимаемся немножечко другим: пишем и общаемся. Это доступно для понимания?

SoLo
"А как это сделать, научиться обычной жизни？"
Просто жить ею. Она лучший лекарь и учитель. Со временем всё, и всех, расставляет по местам. Неужели это ещё надо разжёвывать?

Да, мастер Йода, надо разжевывать, но у Вас не получилось.