* * * Я уходящая натура. Болид, сгоревший у земли. Случайно брошенное слово, Свеча, что больше не горит. Я прозвучу неспетой песней, Я ненаписанный роман. Птенец, отбившийся от стаи, Попавший в жизни ураган. В песках исчезну караваном, Уйду на дно под толщу вод. Я – неразгаданная тайна, Я женщина, что создал Бог.
«Есть в моей книге хорошее. Кое-что слабо. Немало есть и плохого. Других книг не бывает, мой друг». Марциал
*** Я до одури об осени мечтаю, О кленовом умирающем листе. Вместе с ним умру, я это знаю, И едва ли кто-то вспомнит обо мне. Не боюсь ни смерти, ни забвенья, Не страшусь я осени крыла. Вместе с ним придет успокоенье, О котором молится душа.
«Есть в моей книге хорошее. Кое-что слабо. Немало есть и плохого. Других книг не бывает, мой друг». Марциал
*** Запомните меня такой, Я улыбалась как могла. Запомните меня такой, Вы не просили - я жила. Запомните меня сейчас, Когда смотрю на неба звезды. Запомните меня сейчас... Я догорю - и будет поздно.
«Есть в моей книге хорошее. Кое-что слабо. Немало есть и плохого. Других книг не бывает, мой друг». Марциал