РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬСКИЙ КЛУБ

Бродил в тумане с фонарем.
Казалось, будто впереди
Еще столетия пути.
Шагал. Слепой, в предчувствии беды,
Остановиться он не мог,
Стирал лишь кровь с усталых ног.
Пугался тишины вокруг.
Смеялся дико, как шальной,
От одиночества больной.

Внезапный крик. И тишина.
Без слов понятен сей удел -
Он знал, что смерть всего одна,
Но пропасть под собой не разглядел.