РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬСКИЙ КЛУБ

Ночь, паутиной дней ушедших,
Меня пленит под свет луны.
И млечный путь, дорогой вечной,
Уводит в мир, где я, и ты...

Там, окрыленные любовью,
Парили мы у самых звезд.
И наслаждались нежной болью,
В хрустальном мире наших грез.

И пили мы из губ друг друга,
Вино, с мечтами пополам.
И травы, заливного луга,
Периной мягкой были нам.

Там серебро рождали росы,
С полей смывая лунный свет.
Ромашкой пахли твои косы,
Когда касался их рассвет...

Года промчались вьюгой белой,
Коснувшись инеем висков.
Но, образ той,девчонки смелой,
Зовет меня в страну лугов.

Ночные звезды остудили
Огонь пылающий в груди.
А помнишь, как они дарили
Нам на двоих, одни мечты?

Мир грез, сокрытый в лунном свете,
Казалось на века пленил...
И я, шальной, как дикий ветер,
Тебя за горизонт манил.

И вот теперь,считая годы,
На пепелище я стою.
И нет любви, и нет свободы,
И ветру больше не пою...

Лишь память, наших грез подруга,
Рисует милые черты.
Да воет в сердце волком вьюга,
Льдом разбивая те мечты.

И пусть в висках играет иней,
И сердце больше не болит.
Смотрю я с грустью в космос синий,
А на глазах, слеза дрожит...

Александр Белов писал(а):И сердце больше не болит.

а чуть раньше

Александр Белов писал(а):Да воет в сердце волком вьюга,

То есть, болит. Сами себе противоречите.

Александр Белов писал(а):Да воет в сердце волком вьюга,

То есть, болит. Сами себе противоречите.[/quote]
В данном случае образ волка не боль, а скорее ледяная пустота...Образ ночной степи,холодной,без крайней, и обреченной.

Под бесконечной синевой родного неба,
На домотканом полотне ржаных полей.
Стоит изба, где пьяно пахнет свежим хлебом,
Уткнувшись крышей в гущу яблочных ветвей.

Там, в тишине, в дали от шума городского,
Живет девчонка, с толстой, русою косой.
И в сердце чистом от рожденья нет дурного,
Она прекрасна, и душою, и собой.

Ей на заре вечерней, соловей расскажет,
Одну историю, про юную Ассоль.
И звездный свет котенком на колени ляжет,
И замурлыкав, успокоит в сердце боль.

Туман опустится на землю не заметно,
Укутав свежим покрывалом даль полей.
И в горьком запахе ромашкового лета,
Вдруг захлебнется вечный странник, соловей.

Дайте мне кисть, и свободу творить...
Я нарисую на чистом холсте,
То, без чего не могу я прожить,
То, что является с детства во сне.

Зимнее поле, заснеженный лес.
Синий сугроб у замерзшей сосны...
Ночью морозной таинственный треск,
Скованной льдами заснувшей реки.

На горизонте, кровавый закат,
Россыпь брильянтов в поземке ночной.
Ель,при одетая в зимний наряд,
Гроздья калины под синей звездой...

Я нарисую избушку с трубой,
И в тишине, лай замерших собак.
За занавескою, свет золотой...
И рядом с домом, заросший овраг.

Маму свою у горячей печи,
И, чугунок в ее сильных руках.
Свет на иконе в углу, от свечи,
Запах сосновой смолы на дровах...

Дайте мне кисть, и свободу творить...
Я нарисую на чистом холсте,
То, чем я буду всю жизнь дорожить,
И сохраню до кончины в душе...

Тумана холст я на подрамник натяну.
Из ветра,соберу тугую кисть...
Росу с цветов в кувшинку утром соберу.
Она внесёт в мою картину жизнь!

Палитру красок у природы попрошу.
Чтоб образ твой на память написать.
С любовью в сердце я к работе приступлю,
И ангелы мне будут помогать.

В глаза твои ,я искру солнца помещу,
Чтоб теплоту и нежность передать.
А в шелк волос,цветок ромашки заплету.
Она звездою будет в них сиять!

Еще,я нарисую аромат степей!
Чтоб передать души всю чистоту.
Но безграничный океан любви твоей,
Нарисовать,увы,я не смогу...

Паутина - понятная. С 1,5 раза.
Для меня, только в ней понялся смысл.
Идейная история - знакома, октуальна.
Она о цене рисового фанатика, на правах обще полноценного, и целого.