РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬСКИЙ КЛУБ

КОНЕЦ.

Решил обновить версию:

Из выбора: жить во блате или этого и мимо?

Благо дружбо-блата, до поры притворно ждёт расплаты.
А блатной, "по блату" тот который, дружбы той притворной вечно, гость и завсегдатый.
Числящийся в долях связей и повышенной на грош зарплаты.
Ему то от проблем, что вил глаза то воротить нельзя.
Он должен идти на самые первые штыки, горбом, как рыба на нерест идущая.
Бросить себя на них, как совершенно ничего не значащую рухлядь...
И вобщем-то за так... за увоженья парфюмерью. Эфюмерью.
Не заплакав, не вздрогнув, не вздохнув, а с улыбкой как последняя б**ть.

Не смотреть, что за ним (как при Багратионе) - уже даже не Москва, а то какая-то навсего уже деревня.
И сам он походит на деревенского, без всяких - храброго парня.
Отбивающего собственными ручищами тощий свой огород.
Платя за охрану огорода, но отбивая своей именитой рукой. Она, та рука, народ смекает ушлый - подобротней.
Махает он рукою той, что батоном, в корм срокам посулящим.
И блатной, "по блату" всмысле то-есть - не хочет видеть этого и знать.
Он вроде "в доле" и вроде как и знать.

Не хочет видеть что при том, нет формы то мента на нем.
И правды нет мента за ним и опровданья.
Нет пенсии мента, и будущего нет, один камзол дырявый.
Я бы сам протянул ко лбу того ядрена-парня пятерню, да силою взьерошил бы тому лохматы кудлы.
Чтоб не подмигивал, не звал с собой да за собой. Не говорил что брат, и много общего со мной. Я выбора хочу. Забыл бы чтоб меня, не званый, незнакомый брат.

А женщина его, давно за греком замужем, и дети есть не от него.
А он вместо того, все смотрит на меня, все недоверчиво, смышлено... С**а!
Тогда когда и каждый пятый женский брак, за рубеж уходит чрезвычайно глухо...
А он все завсегдато на меня, безтыжее своё хамло воротит.
Нравы из меня какие-то напрягшие колотит.

Пусть не острекает, не остерегает мерзкий дед.
Не отжимает из меня стыда, там где стыда мне - нет!
В сторону от правды, мысли мне насмешкой не уводит.
Я вижу что и за рубеж, и замуж за гречанку, - тоже очень сильно мне подходит!

Но может быть от лютой наглости, и спроса то того пока и нет. Но не заменит скуку окалевший конкурент.

КОНЕЦ.

Весна закончилась, а обострение - нет.

Короткие стихи

* * *
Отзвонили многи "первы сентября".
Отбранились, отбрехались.
Отожрались, насосались.
И много колоколен апосля, то и опало тех, пока.
Но слухи, - счастья призраки доколе вместе с ними не пропали,
И живы-то они пока, живёт и город тоже тот пока...
А в нем печаль, о том же что и в колокольнях пустозвонных...
* * *

Тепло обманчивого края
Поспешило ускользнуть
Уйти, сбежать
И я успел его тока, чуть-чуть слизнуть
Реалии суровые, все более матеровея
Насупливаясь наглым тучным хряком,
Вперёд обычья осени поспешнее бегут...
* * *

Решил опять обновить стих и изменить название, на более подходящее:

Поднятие с колен


Благо дружбо-блата, до поры притворно ждёт расплаты как от хряка.
А поблатимый, "по блату" тот который, дружбы той притворной вечно, гость и завсегдатый, числящийся в долях связей и повышенной на грош зарплаты, ему то от проблем, что вил - глаза то воротить нельзя.
Он должен был бы и идти, на самы первые штыки, гробом и гордо - как на нерест рыба.
В итоге бросить то на них себя, как совершенно ничего не значащую рухлядь...

И вобщем-то за так... За уваженья парфюмерью, пролживо рухнувшую эфюмерью.
Не заплаков, не вздохнув, не вздрогнув даже, а с улыбкой - как последняя едрено-б**дь, за ними должен он бежать!
Не смотреть , чего на фоне. Что за ним, как при Багратионе - уж даже не Москва, а то какая-то безтыжая просто-дыревня.

И сам похож на деревенского, без всяких, храбро-парня.
Отбивающего собственной ручищей захолустно-затощалый огород.
Хотя платя и за охрану огорода.
И все-же тем не менье отбивая именитою своей рукой.
Она то, та рука, народ синеет ушлый - по добротней!

Помахивает он рукою той, что батоном, в корм срокам посулимым. Стирает пот со лба, извечно насупливый.
И поблатимый, "по блату" в смысле то есть - не хочет видеть этого и знать.
Он вроде "в доле", и вроде как и знать.

Не хочет видеть что при том, нет формы то мента на нем.
И правды нет мента за ним, и опровданья.
Нет пенсии пенсии мента, и будущего нет, - один камзол трухлянный!
Я-б сам и протянул ко лбу того ядрена-парня пятерню, да силою взьерошил бы лохматы кудлы.
Чтоб не подмигивал, не сподвигал.
За дешего вот так мне напрягаться бы не предлогал.
Не говорил бы он при этом всем, что брат и много общего со мною вместе будто повидал.
Тогда как женщина его давно за греком замужем, и дети есть не от него.

А он вместо того, все смотрит на меня, все недоверчиво-смышлено с**а!
Тогда когда и каждый пятый женский брак, за рубеж уходит тихо, мимо уха.
А он завсегдато на меня, безтыжее своё хамло воротит.
Отстои нравов мне напрягшие какие-то извечны приворотит.
Пусть не острекает, не остерегает - мерзкий дед.
Не отжимает из меня стыда, там где стыда мне нет!

В сторону от правды, мысли мне насмешкой не уводит.
Я вижу что и за рубеж, и замуж за гречанку - тоже очень сильно мне подходит.
Но может быть от лютой наглости и спроса то пока того и нет.
Но не заменит скуку напрочь околевший конкурент!
* * *

Конец.